Laura Borrás paseó
Con narices de payaso
Y quiere que le hagan caso
Los demás...

Y Torra con Puigdemont
Cogiditos de la mano
Se pasearon al raso
Del torero Perpiñán.

A Torra, con aguarrás
Y a Laura y a Puigdemont
La madre que los parió
Les limpiaba la caquita
Pero, ¡quita, quita, quita...!
¡Que era aguarrás catalán!

A Sánchez y al Zurupeto
Les lavaban la ropita
Torra, Laura y Puigdemont
Los batasunos, Rufián
Y la caterva cainita...

Y ahora, señor Artur Mas
Todos pobres y en casita
Y a usted, que vino a salvar
A Cataluña de España...

¡Para lavarse el retrete
La lengua y el paladar
Mano De Santo, lejía,
Andaluza de verdad!

16 de Marzo de 2,020

A Gerardo, el de los huevos largos,
Le pusieron su alfombra y su moqueta
Que no pasaba de pinche y de chuleta
Y de bufón de mis Reyes más amargos...

Ahora sigue en los chaparros vigilando
Cualquier carroña vil, que las desteta
La misma ciudad vil y majareta
De la Granada más mísera y cateta
Mientras abusa de los propios y de extraños...

Gerardito se ha colado por la Champions...
Tendrá palco, a buen seguro, y de trompeta
Con Gaspar, Melchor y sus mofetas...
Aquí siguen, como siempre, trasegando
Enchufes, privilegios y chufletas
Los magos de Granada y sus Gerardos…

31 de Agosto de 2,020

Pablito se ha puesto moño
Y es tan grande tentación
Del poeta y la nación
Cuyos osos y madroños
Son banderas y blasón
Hacer la rima del coño
De tantísimo putón...
(Dilma, Corinna y legión)
Que sería casi ñoño
Un pecado tan simplón.

16 de Septiembre de 2,020

Soy lo que soy,
Y si voy a la trena, voy.
Para eso están las barbas
Las rejas y los quevedos
Para decirle a la cara
Del Rey, no tienes huevos...

El señorito Rufián
Lo quema sólo in efigie
Porque tiene quién se sirve
Mejor o peor, por hoy,
Hasta en las barbas, decirle,
La verdad, que siempre raspa.

Soy lo que soy
Y si voy a la trena, voy
¿Qué decir de Puigdemont,
Que va dejando un reguero
De mierda por dónde vaya?
¿Y de Torra, el Preclaro Noi?
¿Y de Sánchez Por La Cara,
Con su cruz del Zurupeto?

Partidos los hay a miles...
Amigos tiene el dinero
Hasta en el mismo Demonio...
¿Qué doy lo que tengo? Doy...
Y si enfada o si molesta
En una España emperrada
En que salgan del armario
Maricones y veletas
Catalanes, sus ladrones
Y vascos, sus asesinos,
¿Sabéis lo que digo? ¡Doy
Por culo, ya que no hay fiestas…!

18 de Septiembre de 2020

Tortas… reparto tortas
Panecillos de Alfacar
Roscones, rosquillas, roscas
Con una pizca de sal
A que dicen “saladillas”
Y las vendo por barato…

A Don Fulano de Tal
Lo han nombrado ministro…
-¿Cuáles son sus credenciales?
El haber sido bienquisto
De Pedro Sánchez, el Guapo.

A Fulanita de Tal
La han nombrado ministra…
-¿Cuáles son sus credenciales?
El haber sido tan lista
De lamerle las señales
A Pedro Sánchez, el Guapo,
Que parece como un Cristo.

Tortas… reparto tortas
Panecillos de Alfacar
Roscones, rosquillas, roscas
Con una pizca de sal
A que dicen “saladillas”
Y las vendo por barato…

A Pedro Sánchez, el Guapo
Le parece bien Pablito
Y a Don Pablo Trismegisto
Le parece bien Corina
Y si no fuera Corina…
-¿Cuáles son sus credenciales?
Vivir en Galapagar
Más el ser buena vecina
Llevarle azúcar y sal
Oro, incienso y buena mirra…

Por joder al natural
Rey de España, y su convicto,
Mujerzuelas como apaños
Le crecen en este circo
Como a Sánchez, los gazapos
Se los lamen sus ministros.

Tortas… reparto tortas
Panecillos de Alfacar
Roscones, rosquillas, roscas
Con una pizca de sal
A que dicen “saladillas”
Y las vendo por barato…

A Pedro Sánchez, el Guapo
O le llaman “Majestad”
O España se va al carajo,
Ésas tenemos; qué listos
Los catetos socialistas
Que lo progre es, por tal,
De dar por culo y señal
El que Sánchez se dé pisto
Y Pablito, con Zotal.

Tortas… reparto tortas
Panecillos de Alfacar
Roscones, rosquillas, roscas
Con una pizca de sal
A que dicen “saladillas”
Y las vendo por barato…

Como el viento pasa la edad
Y quedan sus espectros...

A las sombra y media nos vemos, amor
Debajo de un reloj como arbolillo
En el raquítico escarmiento de los años...

Debajo de un reloj, después de todo,
Tengo una cita con mi amor, que fue lozano
Hirviente, espeso y enlodado...

Debajo de un reloj tengo una cita
A las recuerdo y media
Vestido con las galas y disfraces
Raídos y llenos de remiendos
De lo que pudo ser
De lo que desde siempre pudo ser
Y nunca fue, y adiós.

Y adiós, que sólo queda la ceniza
De lo que no acerté a decirte
Y el Desierto no perdona
Y todos los amores son psicóticos.

Y, ¿Qué puede saber uno
Si el Congreso huele a zorruno?

Los prohombres de la patria
En manos de batasunos…
Dignatarios, dignatarias
Amiguetes de Maduro…
Los españoles, los parias
Y los demás, cojonudos…

Yo no sé si soy el tonto
Víctima de un mal chiste
O si es verdad tan llana y triste
Que sobre mi España mandan
Sus enemigos y lobos…

Más parece que creíste,
Andresito, el niño bobo,
A fuer de palos que sufriste
Que el premio para los malos
Era cárcel, castigo y chiste
Y no acta de diputado…

Mas, ¿Qué puede saber uno
Si el Congreso huele a zorruno?

Si con gran parafernalia
Delitos de perogrullo
Y culpas, las más palmarias
Consiguen presto el indulto
¿Qué será de solitarias
Almas, penando el trullo
Que no tienen un chanchullo
Entre grandes luminarias
Que no se bajan del burro?

Ya pasó la candelaria
En verano, sus zurullos
Dejaba la imaginaria
De Pedro y Pablo Capullos
El doce de octubre, Ayuso
Quedóse sin su fanfarria…
La Navidad, contra el uso
Felicítole a mi patria,
En Noviembre, a día uno:
¿Quién sabe ya si, oportuno
Llegaré bien a las Pascuas?

¿Qué pudiera saber uno
Si el Congreso huele a zorruno?

27 de octubre, 2,020

Copia ubérrima en saladas
Mil perdones, las chuletas,
Tiene Sánchez en sus tretas
Y Begoña, entre sus tetas.

En la Iglesia cuecen habas
En la C.O.P.E. hacen croquetas
Y este cuento que es Granada
Las sirve a la vinagreta.

Aquí abajo hubo paella
De MacDonald, la ensalada
-Mejor que carne de rata-,
Y yo, como buen poeta,
A pasar hambre de barra
Pero no de mayonesa.

Los martes toca italiano
Dice un enano cabrón
¡Y luego quieren que diga,
Algo bueno de la gente
Que es paciente y rencorosa
Pequeñita en su venganza
Dolorida y dolorosa
Por ser quién es, y famosa!

¿Qué coño tiene que ver
El sarmiento con chuletas,
El vino del sumiller
Con la carne o las croquetas?

¡Preguntádselo a la C.O.P.E.
Que yo nunca fui tan fino
Que prefiriese ese vino
A la cerveza de malta,
Ni tampoco de trastrigo!

No me hace gracia el amigo
Que mezcla con las gracietas
La Begoña de las tetas,
Ni el Sánchez de las chuletas.


El sake se sirve tibio,
Y para tibios la C.O.P.E.
Y sus risas majaretas
Que para Dios es la cena
Y para mi son las penas
Sin levadura Su pan
Y sin prisas, mi consuelo.

Y para el menú a la carta
Cuándo aviesas las escoge,
Las intenciones, os digo,
Las transubstancia en traviesas
Las intenciones, os digo
Por amor de la tibieza,
Que el amor y la bragueta
No son lo mismo y ayer
Las que fueron hamburguesas
Hoy las venden por la prisa
La rapidez o la risa
Con las que comen las hienas…

De Tudela, los cogollos
De lechuga, y no de E.T.A.
Y aunque sean de marihuana
Por perdonar, a Txapote,
Y el txapapote de mierda….
¡Nunca más y mil perdones,
A la C.O.P.E y sus cojones!

La torre, en la catedral,
Ángel Víctor, no te jode,
Las estelas en la mar,
Y la música, en la C.O.P.E.

¿De cuántas formas lo digo?
Las que ayer dijeron brevas
Hoy las venden como higos
¿Y a mí qué me importa un pito?

Pues me importa, ya lo veis,
Y me importa Jesucristo
Y a la Iglesia, del revés
Le importa lo de interés…
La mentira es Ángel Víctor,
Yo sólo me llamo Andrés.

18 de enero de 2025

Entre el nardo y el narciso
Laúdes tocan los bardos
Alfombrando los suspiros
De los amores en Marzo.
Como si fueran los laudes
Que reza el monje en la aurora
Quién no ama, no despierta
Quién no despierta, no llora…
Que, como bardo es el Ángel
Quién no suspire por Marzo
Que rece a Nuestra Señora.

10 dc Marzo, 2021

Un año después… y more burlesco

Entre el nardo y el narciso
Laúdes tocan los bardos
Alfombrando los suspiros
De los amores en Marzo.
Como si fueran los laudes
Que reza el monje en la aurora
Quién no ama, no despierta
Quién no despierta, no llora…
Quien no llora no mama
Y quién no mame… ¡Se joda!

Jose María Sanz Beltrán, alias "Loquillo"
Troglodita catalán, o sea, payés
Gavilán de Gabilondo, y en inglés
El pelmazo del teléfono rojillo,
Alas pone a la calva de Angelillo,
Mas en vista de su plúmbea pesadez
Más que alas, le sería menester
El rotor de una cresta y un pitillo;
Que de panki a rockabilly hay estribillo
En inglés y en catalán, a més a més;
Y en cristiano no le hay, si no, al revés,
De panki a rockabilly sólo hay...
¡Un escaño gavilán y tornadizo!

Domingo, 21 de marzo.

Hacia ti tiendo mi llanto
Como el sauce su ramaje hasta el remanso
Dónde una vez bebiera un gorrión
Contento de su dulce primavera.

Como el cauce se remansa y se renueva
El amor se conoce porque deja
Abrevar de su seno al gorrión
Al sauce, de su trino y de su canto
Y al aire, respirar en tu melena.

Que si el llanto mana de tu Ausencia
No se truene “¡Nada surge de la nada!”
Porque siempre te hace suya, este paraje
Cuando, dulce, lo mama en su inocencia.

Que en el beso del sauce sobre el agua
Abreva el gorrión de tu recuerdo,
En ti se baña el río, y conmovido
Llorando conmigo se remansa.

Domingo, 4 de abril

Tengo un par de concejales
Debajo los pantalones
Encima tengo un alcalde
Que me mete en mil follones.

Ellos solos se gobiernan
Sin más menester de votos
Que no hay quién les haga enmienda
Por castos que sean los votos.

Si yo digo pares, nones
Me salen tan naturales
Que si digo nones me salen
En vez de dos concejales
Más hinchados los cojones.

9 del junio, 2021

La llamaron Lucifer
A la ola de calor
Pero fue de mala fe
Que a la hora del calor
Lo estaban pasando bien.

Sábado, 14 de Agosto

Voy a cerrar la tienda de palabras
Que no las pagan ni al peso, ni al oído
Mas la luz de tus ojos no la vendo
Ni el recuerdo que tengo de tus besos...

Tacto, labios, amores del estío
Palabras son, palabras que regalo...
La piel del sentimiento que se muda
Con sólo murmurarlas.

Aquel lucero estuvo allí durante años
Como una tea en la tienda del silencio
Y ya no está, pero no ha muerto;
Ardió para los restos, ya no está
Porque es eterno.

A veces las palabras se nos callan y no mueren
Porque han hablado para siempre de una vez
Y allí siguen estando.

Y no sabrás lo que canta un gorrión
Hasta que no los oigas trinar en la franja de Gaza
Con el tibio amanecer…

Ni la lechuza sabrás lo que vigila
Hasta que no la oigas ulular subida al hombro
De los frisos pentélicos del Ática…

Ni el águila sabrás, al piar en la montaña,
Qué majestad en los Abruzzos atesora…

Ni lo protervo sabrás, de aquellos cuervos
De las costas de Hastings, el festín y su graznido…

Ni la paloma de Israel, en el arrullo,
Ni el alma hispana, que tiene canto de campanas
Sabrás lo que dicen cuando cantan
Hasta que no los veas pasar de parte a parte
De un horizonte al otro deste beso…

Hasta que nos los veas ponerse en la memoria
Océana de Dios, y en su victoria.

Madrugada del Martes, 17 de agosto, 2021

Si me falla el corazón
Será porque lo he gastado
No por chico ni enfermado
Si no porque lo tenía.

Mi trabajo me ha costado
Gastarlo como un melón
Que no quise la pensión
Ni tampoco la sandía
Que no por lo colorado
Me ha de fallar algún día
Si no por lo trabajado.

Y si he melancolía
Es herencia y es pensión
Labrada bien a porfía…
Con ella voy yo sobrado
Por la vida que me quede
Que de nada me ha faltado
Ni me ha de faltar, ni puede.

Que no le falta a quién tiene
Corazón, y lo ha gastado
Si no a quien no lo quiere
Y a quien menos lo ha rozado.

Lunes, 27 de septiembre de 2021.

De Jerez son los Peralta...
Camareros de renombre
Y editores de Ideal...
También lo son los Domecq
Los Bohórquez y la alta
Alcurnia en la Maestranza...
Y si allí no eres Marqués
Será que lo eres de Cabra
O por lo menos, ujier.
Y si no puedes ser hombre
Da lo mismo ser mujer
Que al que no la lía parda
Lo suben en unas tablas
Porque cante ya, joder…
Que mañana habrá corrida
Y esta noche hay que beber.

Domigo, 3 de octubre… y contando.

¿Que quieres una vacuna?
Si quieres, te pongo una…
¿Que quieres una inyección?
Si quieres, te pongo dos…
¿Que buscas a quién culpar?
Le hallarás en el Wuhán…
Si es que buscas a María
Búscala en la frutería…
Y si buscas la virtud
No la busques en Salud…
Aquí sólo hay vacunas
Inyecciones y ¡Por Dios…!
Si buscas a quién culpar,
Que lo sea en el Wuhán.

Qué duro eres, el Tron
Que te han dado una boinita
Pero no se sabe, cabrón,
Si será por mariquita
O será por maricón.

Si quieres saber qué güelen
Los agüelos que aún duelen
Se celebran en Nigüelas
Concursos para la agüela…

Algunas mejor que otras
Se sabrán a qué les güelen
Los pucheros y la potra
De haber nacido en Nigüelas
Y en el siglo de las otras...

Que si fuesen de las mismas
Rajándose unas a otras
En vez de puchero, hicieran
Morcillas, chorizo y porra.

Y por mucho que les duela
Los muertos no güelen, hieden
Y ellas son como las hienas
Que comen de lo que güele.

Y el mérito cuando besan
Aún que güelan a qué hieden
Está en el llegar a agüela
En el siglo de la potra
De haber nacido en Nigüelas
Se pongan como se pongan
El cura, Franco y la agüela.

Han sazonado en lozanía
Todos los frutos, al punto de la tarde
Y así, cuando la hierba teme la helada
Cuando ya presiente el fuego de la escarcha nocturna
Y dilata su último suspiro de aliento
Al roce más oblicuo de los rayos
Y se estremece el día
Al desperezarse de la siesta
Y encuentro que todo está en su sitio;
La hierba agreste y el árbol montaraz
Entre las ruinas de la vieja ermita;
El vino, durmiendo en los toneles de una vaca multicolor;
La radio, dilatando vagas canciones y antiguas melodías;
El cigarrillo en los labios del parado;
Y yo aquí, en el yunque de los verbos;
Entonces han madurado las labores de la mañana.
Hemos atravesado el peligro cotidiano
Y estamos a salvo, en la tarde de oro
Con toda la belleza de una anciana pacífica
Que ha vivido de todo
Y heredado sonrisas, dulzuras y nietos
Como un mar inmenso, poderoso en su paz.
Por la tarde, cuando el ruiseñor
Va soñando sus quehaceres nocturnos
Y me fijo en la playa serena
Y me fijo en el primer lucero
Que irradia distancia, solemne y magnífica
Conozco que no hay otro poder en este mundo
Otro Dios, otro Señorío, tonante y victorioso
Que la vida y sus frutos.

Quiere el mentido corazón avaro
Toda suerte de hazaña
La flor y el galardón de la sapiencia
Armarse de mérito y blindarse en suficiencia
Alzarse noblemente en honra y grado.
La flecha de su amor
El valor que no conoce tacha
La nobleza impoluta de su hacienda…
En subasta de gloria, lo más caro
Ofrece, en Holocausto, a su conciencia,
Y se indigna rencoroso ante la ofensa.
Ya no guarda el calor
Del hogar, la vieja llama
Sagrada del humilde labrador
Mas, del pecho vasto y agitado
La hoguera de ambiciones y potencias
De la antigua montaña, incendia el prado
Envenena al bosque y aflige su inocencia
Levanta nubes de hollín y las incendia.
¿Habré de entrar, dulce Pastor
En tu pobre cabaña consagrada
Como el tirano César en su tiempo entrara?
¿Habré de mancillar con mi soberbia
El verde alcor que fue de tus ganados?
Al amor paciente de tu antiguo arado
La sufrida tierra, bajo el Sol, entrega
Sabrosos frutos, con que te lo devuelve…
Y si el amor se paga y si la tierra miente
Ya no estaré seguro de nadie, ni de nada.

¡Oh corazón en flor! ¿Quién te envenena?
¿Quién te niega el desahogo
Fraterno y torrencial?
Estos grises muros... Estas aceras y asfaltos... La norma cotidiana... ¡Esta férrea obra de prisión! ¡Esta cárcel indigna, el hollín de las rosas!
¡El imperio prosaico y la rutina!
¡Oh corazón en flor!
La máquina, el abañil y el horario de oficina
¡Le prestan manos y auxilian tu ataúd
Y le remachan clavos!
¿Dónde, dónde, dónde
Se ha perdido la fuente sempiterna?
¡Oh corazón en flor!
Han cerrado el pulmón de tu perfume
Con leyes domésticas, con líneas infranqueables
Han señalado el límite prosaico y aburrido
Del abismo heróico que eres
Y han inventado pastillas soporíferas
Para tu sufrimiento y muerte…
¡Oh corazón en flor
Tu pena está fortificada
Por un pasillo civilizado
Y el valle de las sombras
Lo cimentan la pantalla y el diagnóstico!

Vestiduras lino y púrpura
Una corona de hiedra...
¡Para tí, barragán y tahúr!
¡A ti, machaca de las fiestas!
¡Oh, esta romería interminable
De la Historia de España!
¡Palmeros, cantores, reyertas y capeas!
Tu tierra árida cruzan torrenteras
Tocando panderos y rezando frenética
El Sol atraviesa el polvo del camino
Y los ecos del paso se visten de amarillo;
A lo lejos, retumba, bajo los farolillos
El clamor de una fiesta pagana en primavera.

Mi vecino de arriba
Puede reventar
Que su mamá le ha dicho
Que lo nombran concejal.

"La Esperanza de lo políticamente correcto"
Rezará el editorial.

Pero cuándo, dónde y porqué
No ha lugar.
El señor concejal puede reventar.

Con la venia, señoría
Si uno se tira un pedo
¿Dónde es peor?
¿En el pleno de un cabildo?
¿Por la calle, de paisano?
¿O suena peor el ano
En el trono, cuál marrano
En el atrio, cuál pagano
O en la cama conyugal
O en completa, solitaria y gozosa libertad?

¡Ay Señor, Señor!
Mire usted, en este mundo venal,
Muchas son las regalías
Dónde poderse aliviar…
Aquí revienta el que puede
Y a todo el mundo le hiede
Si su vecino se pee
De contento concejal
Al mío lo han nombrado alcalde
¡Y no vea usted qué mal huele!
Y esto pasa desde siempre
Que a tanto será potente
Quién más a gusto reviente
Que quién revienta decente,
Con perdón y humildemente
Revienta en balde y de más.

Delirio de amor, ¡Ay Señor!
¿Serán cabronas
Estas sororas
Que se juntan a deshoras
Y por fuerza o por delirio
Como en un sueño de lirios,
Me quieren loco, loca o loque?

¡Sea!
Que ahí está el toque,
Más la duda, si será
Por puta, puto o pute,
El que venga y lo refute.

Y si nadie lo refuta
¡Serán putas las sororas
Que por no quedar en putas
Es que nadie lo refuta!

Los hay que me quieren loco
Los hay que me quieren muerto
Y por no matar al loco
Están matándome muerto
Aquí no hay quién viva ni pueda
Si me matan alma y cuerpo
Decidles que estaba muerto
Así ganaré una hora
Y nadie tendrá por cierto
Que vivo, amo y aliento.

Ya cobarde o ya valiente
Has de morir igualmente
Muere, pues, valientemente.

Ay mujer, desatada y loca
Morena de frenética melena
Por tu vida pasarán los días como la arena
Por tu frente el Sol siempre crepuscular,
Siempre de rojo y de púrpura sangriento

Como un hacha invencible que tronchase la luz,

el límite, el perfil,

Resuena inmenso el tambor de tus entrañas
En las aguas del mar levantas besos
Y en la trocha de tu desfiladero
Llevas encadenadas infinitas conquistas.

Ay mujer, no hay pájaro que entone
Tu voz de milagro, ya tierno, ya valiente
Y en tus lúbricas noches desnudadas
A la Luna retienes en su errar de cintura

Fragor y muerte y misterio,
Laguna y soto y humedal de los juncos,
¿Qué voy a decir yo, si no tus piernas?
¿Qué voy a decir yo, tembloroso y frenético, mas tu

melena?

¿Qué voy a decir yo, ay mujer,
Si se me desdicen las palabras por tu despeñadero,
como astillas de luz, ay mujer,
y de tiempo amoroso y de destino?

Como la aguja del templo compite en la montaña
Con las eternidades del viento y de la roca
Así eres tú, norte de los empeños,
Arco de las vestiduras, alma de las espadas,
Vino de la vida, sabor, leche de incendio
Arderán para ti, aún tierna, aún piadosa
Aún casta y serena, lúcida y amada,
Arderán para ti los días ajenos
Ellos te ceñirán en polvo de ceniza
Sabrás a conquista de licor exquisito
A idolatría injusta, a poema y elegía…

Nadie ha de vivir sin haberte elegido
Para decir que fuiste tú la causa de sus sangre.

Santo, Santo es el Señor
Yo sólo soy pecador
Y si me apura el honor,
Además soy maricón.

Y dejo por estrambote
Que jamás fui sacerdote
Que a nada me obligó Dios
Y a nada me obligué yo
Que si pequé de rebote
Sólo hice bien a trastoque

Que si yo puse el Dolor
Dios fue quién puso el Amor
Y en tamaña confusión
¡Ponga también la Razón!

Con aquesa mayonesa
Se entretiene la Princesa
Y si aquélla es quién lo imposta
Ésta será la que importa.
¿Y qué? Dirán a la postre
Como tantos españoles.
Pues que, conduciendo su coche
Se hizo una foto con ella
Publicitando en su nombre
Los tres pitos que me importa.

No todas las historias son como la mía
Y aunque estén todas cortadas a cuchillo
Conservo la fe de que hay amigos
Aunque no los conozca, en esta noche fría.

Todas, todas cortadas a cuchillo
Y en mitad de las historias, un amigo
Y como el fuego sea para el testigo
Juraré que tus obras son las mías.